Sentimientos ocultos

Me siento frustrada,
y por eso siento celos.
Envidias y sentimientos
que brotan desde lo más hondo de mis entrañas.
El cuerpo se me revuelve,
el estómago se me cierra,
y mi cuerpo se descompone en mil sentimientos
que ni siquiera puedo controlarlos.
Siento violencia de mujer.
Siento educación desgarrada.
Siento celos que atraviesan mi vientre.
Siento frustraciones por cada poro de mi cuerpo femenino.
Sino fuera mujer no me sentiría de esta manera.
Si la violencia hacía lo femenino no existiera,
ahora nada de esto inundaría mi cuerpo golpeado.
La violencia ejercida a las mujeres.
Es mi violencia, sin ella no podría sentirme hoy frustrada,
abrumada entre tanto dolor,
y retorcida por cada una de los ecos que escucho en mi cuerpo.
Quisiera que en los partos de las mujeres no hubiera violencia.
Quisiera que mi coño pudiera desgarrarse, sin tener que ser anestesiada.
Quisiera sentir como duele el nacimiento de un hijo
porque quizás sea el dolor más auténtico que voy a sentir nunca.
Mi madre fue una víctima  asesinada.
Mi madre era una mujer,
que sentía dolor,
que lloraba en el mayor de los silencios,
que había sido educada para recibir bien de hostias.
Hostias por no ser capaz de respetarse.
Hostias por escuchar a los demás en vez de a si misma.
Hostias por respetar a todos los que la rodeaban.
Hostias por obedecer leyes ridículas y absurdas.
Leyes que no representan el dolor de una mujer maltratada.
Leyes que no ayudan a preguntarnos por qué los hombres matan.
Su frustración masculina,
el desgarro de su cuerpo es lo que nos convierte en sus víctimas,
alguien a quien decían amar,
alguien con quien tuvieron hijos,
alguien que les ayudo en los peores momentos de su vida.
Quiero un mundo que ayude a esos hijos de puta a no seguir matando mujeres,
Mujeres con las que tuvieron vidas.
Mujeres que apostaron por ellos.
Mujeres que hicieron que su vida tuviera algún sentido.
No quiero seguir viviendo con rencor.
Con odio.
Con celos.
Con envidias.
Con sentimientos que me abruman.
Quiero liberarme de este dolor.
Quiero que me ayudes a liberarme de este dolor.
Quiero compartir contigo todo este dolor.
¿Estás preparada para escucharme?
La violencia hacia mi cuerpo,
es la violencia hacia las mujeres,
hacia nuestros senos, hacia nuestras vaginas,
hacia las caderas que rodean nuestra anatomía.
Dime que volveré a sentirme bien dentro de unos pocos años.
Dime que este dolor me abandonará.
Dime que todo habrá pasado.
Dime que seré una mujer desnuda de esclavitud.

La fuerza del silencio

Mujeres aprendiendo a ser silencio.
Silencios violados.
Silencios agujereados.
Silencios follados.
Silencios penetrados.
Cajas negras.
Mi dolor acabará dentro de una caja negra.
Mis textos serán abocados a convertirse en madera de cajas negras.
Vuelvo al horror en cada una de mis palabras,
y ni siquiera puedo controlarlas.
Me horrorizo de lo que escribo.
Me horrorizo de cada una de las palabras que salen de mi boca.
¿Cómo queréis qué escriba algo hermoso?
Sino puedo parar de pensar en la masacre de este mundo.
Me horroriza la ruindad de este mundo.
Me horroriza la mediocridad de este mundo.
Me horroriza haber aprendido a vivir sin dolor.
Sin hambre, sin muertes,
sin mujeres violadas,
sin mujeres maltratadas,
sin ser maltratada,
sin ser agujereada,
sin ser penetrada.
Pones tu mano en mi hombro.
Y mi cuerpo se descompone.
Tu mano ha tocado demasiados cuerpos vírgenes.
Demasiados rostros dañados.
Demasiado es el paso de los pocos años.
¿Deberé dejar que tu mano siga en mi hombro?
¿Dejaré que vuelvas a tocarme?
¿Dejaré que todo vuelva a ocurrir de nuevo?
Es mi condición.
Es mi genética.
Es mi identidad.
Pones tu pie en mi calzada.
Deberé dejar que tu pie esté sobre mi calzada.
Acaso alguien te dijo que podías seguir poniendo tu mano en mi hombro,
tu pie sobre mi calzada.
Deseo que sufras por todo lo que estoy sufriendo por ti.
Deseo que desaparezcas de esta vida porque eres un hijo de puta.
Víctima, hijo de puta,
Hijo de puta, víctima.
Querías mi desgracia.
Querías verme hundida en la mayor de las miserias.
Aquí estoy, recoge mi cuerpo.
Recoge mi cuerpo,
Recoge mi cuerpo.
Recoge cada parte de mi cuerpo.
No quiero que vuelvas a recordarme de esta manera.
Mi furia debería salir de nuevo.
Mi furia debería no haber sido cortada.
Mi vulnerabilidad no debería haber sido dañada.
Dime una vez más que seré vulnerable y no me pasará nada.
Dime una vez que más que alguien me querrá a pesar de todo.
Víctima, hijo de puta.
Hijo de puta, víctima.
Llevamos el emblema del maltrato cicatrizado en nuestro cuerpo.
Cuerpo y guerra.
Guerra y cuerpo.
Cuerpo y muerte.
Este poema no podría testimoniar la realidad de las masacres.
Este poema no podría transmitir el sufrimiento de un cuerpo maltratado.
Este poema no podría mostrar miles de imágenes de cuerpos violados.
Este poema no podría convertirse en espectáculo de masacres.
Mi cuerpo es una cicatriz.
Tu cuerpo, mujer, es otra cicatriz.
Vuestros cuerpos, mujeres, son otras cicatrices.
Seguiré cicatrizando mi alma.
Seguiré cicatrizando mi cuerpo.
Será mi manera de paralizar la guerra.
Será mi manera de renunciar haber sido violadas.
Será mi manera de parar tanta masacre.
Será mi manera de denunciar la violencia ejercida sobre tantas mujeres.

Bailarinas

Hay una mirada que nos separará de nosotras para siempre.
Es la mirada de una sociedad amputada.
De una sociedad cicatrizada.
De una sociedad sumisa.
No quiero una sociedad sumisa.
No quiero una sociedad amputada.
No quiero una sociedad cicatrizada.
Mis cicatrices son violencia.
Las cicatrices del mundo son violencia.
La amputación del mundo es opresión.
Mi amputación es opresión.
Una sociedad tirana.
Una sociedad que no mirará hacía atrás.
Un sociedad con hombres que sueñan con manejar el mundo,
con hombres que piensan en el poder,
con mujeres que tratan a los hombres con respeto,
con hijos de grandes familias.
Debería ser una mujer poderosa.
Debería tener un marido admirado.
Debería tener hijos educados en el respeto.
Hay un día que eliges ser simplemente, eso.
Un hombre tirano.
Un hombre poderoso.
Un hombre cobarde.
Por cada tirano existe una bailarina amputada,
por cada cobarde existe un cuerpo dañado,
por cada poderoso existe una voz muda.
Hay momentos que cambiaron nuestro rumbo para siempre.
Momentos estudiados en nuestras escuelas.
Momentos memorizados en nuestra vida.
Fechas muertas.
Momentos inertes.
Segundos recordados.
Saber una de esas fechas te convierte en un hombre culto,
te convierte en un ciudadano culturizado,
te convierte en un ser repugnante.
Quisiera estudiar esas fechas con poemas de amor,
memorizarlas con el nombre de una mujer,
recordarlas desde la eternidad.
Ese 3 de abril de 1990 fue el día más feliz de mi vida,
Ese 8 de marzo de 1998 fue el día más auténtico de mi existencia.
El resto de días,
¿Qué he estado haciendo?
¿En qué me he convertido?
Bailarinas de colores,
bailarinas mecánicas,
bailarinas dirigidas,
bailarinas atormentadas,
bailarinas aburridas,
bailarinas obesas,
bailarinas de una misma raza.

Obra inconexa I

Quiero una elección de vida para que yo la pueda llenar,
llenarla de autenticidad, de mi yo más profundo,
de relaciones humanas de verdad,
de poéticas de amor, del paso del tiempo.
De arrugas de vidas hermosas.
Quería una obra conexa.
Una poética de amor,
que hablará sobre las relaciones humanas,
sobre el paso del tiempo y sobre nuestra existencia.
Vuelvo a sentir el fracaso en mi como una lápida,
¿hasta cuándo podré aguantar tanto dolor?
Hasta que mi alma consiga no llorar,
el día que se seque,
todo habrá terminado,
ya no nos quedará más sufrimiento y el mundo morirá.
Seguiremos matando vidas,
Seguiremos matando personas,
será nuestra manera de enfrentarnos a la muerte,
de superar el abandono más desgarrado,
de enfrentarnos a la enfermedad más cruel,
de vencer la pérdida más dolorosa.
Nos unimos a las personas a través del dolor,
nos unimos a la humanidad desde el odio,
nos maltratamos porque no sabemos qué hacer con nuestras vidas,
nos amamos porque no queremos ser olvidadas.
No quiero amor.
No quiero humanidad.
Soy una malograda.
Soy una fracasada.
Mis pérdidas ni siquiera me pertenecen,
y vivo en una sociedad que me hace vomitar.
Me encantaría vomitar otra sociedad.
Me encantaría vomitar frases de amor.
Me encantaría vomitar best sellers.
Me encantaría vomitar una gran obra.
Me encantaría vomitar grandes autoras.
Me encantaría vomitar una obra conexa.

Poética de amor

Quería escribir una obra de amor,
de ese amor que solo se vive una vez en la vida,
de ese amor que te elige sin elección.
De esos amores que abrasan cuerpos,
de esos que se transforman para convertirse en algo mejor.
Puede hacerlo porque mi obra no es conexa,
porque es inconexa,
porque mi obra soy yo.
Podríamos hacer una revolución,
la revolución que surgió de nuestro amor.
Podríamos recorrernos el mundo,
podríamos elegir algo mejor.
Soñaré con un encuentro idílico a tu lado.
Soñaré con una poética de amor.
Una poética de amor auténtica.
Una poética de amor que no tenga explicación.

Atraviesas mi vientre

Sin atravesarme, hieres mi alma
sin sentirte, huelo tu olor
sin herirme, consigues llamarme
sin presencia, oigo tu voz
tus espinas se clavan en mis dedos
atraviesan mi vientre, mi sangre cae desde tus ojos
y todo se vuelve azul
más azul de lo que nunca estuvimos
más azul que lo que pudimos imaginar
tu voz es mi susurro
tu dolor, mi orientación.

Brisa

He madurado con tu brisa aromática
he madurado con tus órganos frutales
he madurado cuando has llegado a mi vida
he madurado cuando has decidido marcharte.

No me abandones.
No todavía.
No de esta manera.

He llorado sobre nuestros propios restos
he llorado a los hijos que nunca tuvimos
te he llorado a ti mi brisa.
La que siempre me abandona,
la que necesita ser olida,
la que cada día vuelve a mi lado.

¿Volverás a abandonarme, brisa mía?

Madre e hija

Mi cuerpo es una prolongación de tus manos
mi cuerpo es brisa acariciándote
mi cuerpo son tus retinas descansando
mi cuerpo es tu vida, tu vida sale de mi cuerpo.
He llorado a los hijos que no he tenido
he llorado porque te has marchado.

He intentado buscarte en otras personas
lo he intentado pero he fracasado
lo sé porque tu esencia es mi esencia.
Te he buscado y no te he encontrado
pero sé que tu alma vaga a mi lado.
¿Me creerás si te digo que veo a través de tus ojos?
¿Me creerás si te digo que tus manos marcan mi camino?